Юрий Нестеренко

Эндикоттские зарисовки

*

Мой дом - деревянный корабль, устремленный на юг,
Однако от округа Брум далеки океаны,
Лишь волны холмов живописно застыли вокруг,
Да вьется меж них торопливая гладь Сасквеханны.
Плюс множество речек поменьше - скорее, ручьев,
Рождающих вместе с холмами и скалами в сумме
Эффект, что хайвей из Нью-Йорка до этих краев
Нежданно подобен шоссе из Тбилиси в Батуми.
Горбатые улочки. Острые крыши домов,
Что вроде похожи, но двух близнецов не найдете.
Не надо читать об Америке гору томов -
Достаточно просто немного пожить в Эндикотте.
Кругом автодилеры, округ забит ими весь,
Ремонт и запчасти - плюс церкви всех мыслимых стилей;
И можно подумать, что главные бизнесы здесь -
Спасение душ и подержанных автомобилей.
В окрестностях фермы. Амбары, поля, трактора.
По просекам тянутся линии под напряженьем.
Один городок переходит в другой - номера
Сквозные, Мэйн Стрит - словно длинный роман с продолженьем,
В сюжетную ткань какового порой вплетены
Масонские храмы, старинные пушки, знамена...
Есть памятник жертвам забытой Испанской войны
И тем, что погибли позднее - уже поименно.
Здесь нет ни бродвейских кулис, ни лас-вегасских драм,
Но разве не лучше для чуждого толпам акына
Бесплатное шоу, где осень меняет холмам
Мундирную зелень на пестрый наряд арлекина,
А после - на бурую шубу медвежью (фрактал
Рождая, поскольку в лесах обитают медведи),
И солнце струит в Сасквеханну закатный металл,
Что огненней золота и благороднее меди.
Я выйду на улицу, в лето в конце ноября,
С крыльца распугав неумышленно белок-соседок,
И сделаю вывод о том, что, вообще говоря,
Покой существует. Хотя, к сожалению, редок.

*

Ночь. Без чего-то три.
В окнах недвижный вид.
Желтые фонари.
Черный асфальт блестит.
Даже и светофор,
Тот, что всегда готов
Перебирать узор
Четок из трех цветов,
В этот безлюдный час
Замер, как неживой,
Вечнозеленый глаз
Пяля над мостовой.
Мрак поглотил холмы,
Только видны одни
Посередине тьмы
Радиомачт огни.
Путаницей теней
Дерево за окном,
Ветви его черней
Улиц, объятых сном,
Голы, искривлены,
И между них горит
Мертвый фонарь луны
К югу от Prospect Street.
Поезд кричит в ночи,
Тяжко несясь во тьму,
И на гвозде ключи
В такт дребезжат ему.
Как не кричать с тоски
В бездну пустых небес!
Призрачна гладь реки,
Мрачен и страшен лес.
Но никакая жуть
Не остановит рейс,
Некуда отвернуть
С одноколейных рельс.
Так что лети вперед
В темень, в леса, к реке,
Эхо твое умрет
В маленьком городке,
Где разве что луна
Молча посмотрит вслед,
Да в черноте окна
Замерший силуэт.

ноябрь 2011

Если вам понравилось прочитанное, пожалуйста, поддержите автора любой суммой:

или BMC (разовые пожертвования или постоянное спонсорство)
или Patreon (подписка)
или Zelle (из США) для georgeyright@gmail.com
или Wise (не из США) для: 
    Номер счета 7010141420 
    Код банка(Routing Number) 031100649 
    Банк Discover Bank 
    Имя George Right
или криптовалюты:
BTC 14ozyVuh2myB1Nxqz2wVQ2vfXtgd8mP7ov
ETH 0x311b5964C36098CCe66885cb373A727D2B7Bd840