Юрий Нестеренко

Размышление о временах не столь отдаленных

                            Le mort saisit le vif

           Снова красные флаги
           Не дождутся суда.
           Ветер кружит бумаги
           И несет в никуда.
           И круженье поземки
           На исходе весны
           Заметает обломки
           Легендарной страны,
           Где распахнуты дали
           От стены до стены,
           Где чеканят медали
           За геройские сны,
           Где для скучного цирка
           Получают мандат,
           Где в мундиры из цинка
           Облачают солдат,
           Где ведут разговоры,
           Отключив телефон,
           Где убийцы и воры
           Формируют закон,
           Где пугают с экрана
           Перспективой войны,
           Где могила тирана
           В самом сердце страны.
           Там писатели пишут,
           Там стоят у станка,
           Отдыхают и дышат
           По указке ЦК,
           Там стучат друг на друга,
           Там шпионят тайком,
           Об измене супруга
           Там доносят в партком,
           И понять уже сложно,
           Кто там плох, кто хорош,
           Если истина ложна,
           Если истинна ложь.
           Там полны арсеналы,
           Там пусты закрома.
           Там вожди-маргиналы,
           Там сума да тюрьма.
           Лагеря и Бутырка
           Тем, кто лгать не смогли.
           Русский мат и бутылка -
           Символ этой земли.
           Там всеобщее пьянство -
           От столиц до станиц.
           Там замкнулось пространство
           Штрих-пунктиром границ.
           Там зациклилось время,
           Как веревка в петле...
           Слишком тяжкое бремя -
           Жить на этой земле.
           Кто-то вспарывал вены,
           Но спасали врачи,
           Кто-то бился о стены,
           Кто-то - шел в стукачи...
           Но мутируют гены
           Обреченной страны,
           И, глядишь, перемены
           Здесь уже не нужны,
           И желанна народу,
           Что не жил без ярма,
           Не чужая свобода,
           А родная тюрьма.
           Пусть сегодня на карте
           Той страны больше нет,
           Пусть на банды компартий
           Был наложен запрет -
           Все мы родом оттуда,
           И на воле - з/к,
           В ожидании чуда
           По решенью ЦК.
           Мы отвыкли трудиться,
           Мы привыкли к войне.
           Черт нас дернул родиться
           В обреченной стране!
           В нас не свет возрожденья -
           Вырожденья печать,
           За ошибку рожденья
           Нету сил отвечать.
           Остаются на свете
           Мусор, пыль и зола...
           Поднимается ветер.
           Опускается мгла.
				1992
http://yun.complife.info/

Если вам понравилось прочитанное, пожалуйста, поддержите автора любой суммой:

или BMC (разовые пожертвования или постоянное спонсорство)
или Patreon (подписка)
или Zelle (из США) для georgeyright@gmail.com
или Wise (не из США) для: 
    Номер счета 7010141420 
    Код банка(Routing Number) 031100649 
    Банк Discover Bank 
    Имя George Right
или криптовалюты:
BTC 14ozyVuh2myB1Nxqz2wVQ2vfXtgd8mP7ov
ETH 0x311b5964C36098CCe66885cb373A727D2B7Bd840